Sylvia Plath fue una poetisa estadounidense adscrita al género de la poesía confesional, que alude justamente al confesionario, al hecho de ocultar el rostro para desnudar el alma, al poeta y a su máscara.

Dentro de su poemario destaca su obra Ariel, publicada póstumamente en 1965; es su libro más famoso. Dentro de éste, yo destacaría Lady Lazarus.

En él Sylvia hace alusión a Lázaro, que resurgió de la muerte por obra de Jesús, pero que también hubo de morir dos veces. Se puede decir que el poema augura su propia muerte, la segunda, que la primera para ella fue el fallecimiento de su padre. Sylvia estaba terriblemente deprimida; siempre había sido una chica de carácter suicida. Jugaba con la idea de la muerte, a la que miró a la cara en diversas ocasiones, en previos intentos de suicidio.

La última fue la definitiva, aunque eso parece obvio, de otra manera tal vez aún lo seguiría intentando.

Hace algún tiempo encontré una grabación de Lady lazarus de boca de la propia poetisa. Siempre sentí una simpatía especial por ella, por su persona y sus letras, de manera que se me ocurrió la desfachatez de musicarlo.

La grabación es mala, la suya y la mía; afortunadamente su poema es genial. La música que le añadido poco aporta y no hace sino ensuciarlo, pero me sirve como sentido homenaje.

Lady Lazarus

I have done it again.
One year in every ten
I manage it

A sort of walking miracle, my skin
Bright as a Nazi lampshade,
My right foot

A paperweight,
My face a featureless, fine
Jew linen.

Peel off the napkin
0 my enemy.
Do I terrify?

The nose, the eye pits, the full set of teeth?
The sour breath
Will vanish in a day.

Soon, soon the flesh
The grave cave ate will be
At home on me

And I a smiling woman.
I am only thirty.
And like the cat I have nine times to die.

This is Number Three.
What a trash
To annihilate each decade.

What a million filaments.
The peanut-crunching crowd
Shoves in to see

Them unwrap me hand and foot
The big strip tease.
Gentlemen, ladies

These are my hands
My knees.
I may be skin and bone,

Nevertheless, I am the same, identical woman.
The first time it happened I was ten.
It was an accident.

The second time I meant
To last it out and not come back at all.
I rocked shut

As a seashell.
They had to call and call
And pick the worms off me like sticky pearls.

Dying
Is an art, like everything else,
I do it exceptionally well.

I do it so it feels like hell.
I do it so it feels real.
I guess you could say I've a call.

It's easy enough to do it in a cell.
It's easy enough to do it and stay put.
It's the theatrical

Comeback in broad day
To the same place, the same face, the same brute
Amused shout:

'A miracle!'
That knocks me out.
There is a charge

For the eyeing of my scars, there is a charge
For the hearing of my heart
It really goes.

And there is a charge, a very large charge
For a word or a touch
Or a bit of blood

Or a piece of my hair or my clothes.
So, so, Herr Doktor.
So, Herr Enemy.

I am your opus,
I am your valuable,
The pure gold baby

That melts to a shriek.
I turn and burn.
Do not think I underestimate your great concern.

Ash, ash 
You poke and stir.
Flesh, bone, there is nothing there

A cake of soap,
A wedding ring,
A gold filling.

Herr God, Herr Lucifer
Beware
Beware.

Out of the ash
I rise with my red hair
And I eat men like air.